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En todos los países cuecen habas

Bernard E. Trappey, médico internista del Hospital Universitario de Minnesota, ha escrito un artículo, Running on fumes, en la revista JAMA, revista científica médica de primer nivel, su experiencia médica y social frente a la Covid

 

En todos los países cuecen habas, al menos es lo que se deduce al leer el artículo que el médico internista, Bernard E. Trappey, del Hospital Universitario de Minesota, escribe en al revista JAMA, una de las más prestigiosas en la divulgación médica del mundo.

Bernard E. Trappey relata en el artículo cómo se ha enfrentado a la Covid-19 a lo largo de estos seis meses, tanto en el ámbito personal, como en el médico y social. Y como ha ido cambiando la sociedad a lo largo de este medio año. El testimonio del medico de Minnesota puede ser similar al que nos pueden contar los médicos que trabajan en el Clínico, enfrentándose todos los días a enfermos con Covid.

Este es el articulo de Bernard E. Trappey titulado: Running on fume (nos quedamos sin combustible):

El viaje al hospital desde el hotel lo hago por calles ahogadas por el tráfico, un recordatorio de que mientras la pandemia no cesa dentro de nuestras paredes, fuera la vida continúa indiferente.

Aparco el coche y me tomo unos minutos para intentar tranquilizar mi mente y prepararme para el día que tengo por delante. Mi intento se ve frustrado por preguntas que continúan rondando en mi cabeza. Las mismas preguntas todos los días. ¿Cuántos nuevos  pacientes con enfermedad viral (Covid-19) admitiremos hoy? ¿Cuántos pacientes que han estado estables ahora estarán en la unidad de cuidados intensivos? ¿O muertos?
¿Terminará esto alguna vez?

Con un suspiro, recojo mi bolsa de gimnasia y salgo del coche. Las ventanas de la pasarela que conecta el estacionamiento del hospital todavía están llenas de dibujos de corazones que los niños que pintaron en primavera en las unidades pediátricas. Eso sí, los colores brillantes de antaño, ahora están desvanecidos y quemados por el sol. Solía ??estudiar las palabras de aliento garabateadas en ellos y sonreír. Ahora, apenas registro su presencia. Otro recordatorio más de que el trabajo que fue una vez aplaudido y etiquetado como heroico ahora es cotidiano.

Esperado. Inadvertido. Es el coste necesario de nuestra prematura vuelta a la normalidad.

Pienso en marzo y la primera vez que crucé esta pasarela. Marzo fue una época de primicias y también una época de incertidumbres y miedos. En cuestión de días, la atención médica del sistema transformó un antiguo hospital (que había sido reutilizado como un centro de cuidados agudos a largo plazo) en el primer hospital del estado únicamente con Covid-19.

El día antes de trabajar en el primer turno, mi esposa y yo usamos un servicio online para hacer nuestros testamentos. Nuestro vecino nos estaba viendo mientras lo firmábamos en el porche delantero.

Luego, llevé mis maletas al coche con todas las cosas con las que tendría que vivir en un hotel durante el próximo mes.

Una fría lluvia primaveral cayó mientras mi esposa y yo estábamos abrazados en el porche delantero. Sentí la patada que le dio nuestro bebé. Estábamos esperando nuestro primer hijo. Lloramos y esperábamos que no fuera la última vez que nos tocábamos.

Pero a pesar del miedo y la falta de conocimiento de lo que iba a suceder en las próximas semanas, también había un sentido de claridad y propósito. Cuando el primer paciente con Covid llegó, no tenía ninguna duda de que estaba tirando de mi entrenamiento y habilidades en el hospital para poner mi granito de arena en la lucha contra una amenaza a la que todos nos estábamos enfrentando juntos.

Y en entonces, parecía que estábamos frente a la amenaza de Covid-19 todos juntos. Los informativos estaban llenos de imágenes de personas de todo el país reuniéndose para ovacionar a los trabajadores de primera línea. A los pocos días de su apertura, la pasarela estaba llena de señales de ánimo. Personas agrupadas en el césped fuera del hospital sosteniendo carteles y cantando canciones de apoyo. Los restaurantes y las empresas de catering donaron más comidas para que pudiéramos comer. Los aviones militares volaban por encima de nuestras cabezas.

Aunque las demostraciones externas de apoyo en ese momento fueron muy apreciadas, lo más gratificante fue la sensación de que no estábamos solos. Mientras los trabajadores de la salud estaban poniendo en riesgo nuestras vidas, el resto de la comunidad también estaba haciendo sacrificios.

La gente estaba cambiando drásticamente sus vidas para doblegar la curva y ralentizar la alarmante propagación del virus. Minnesota acababa de iniciar un confinamiento, y parecía que la mayoría de la gente lo estaba tomando en serio. El sacrificio compartido fue evidente, solo vi parkings vacíos y restaurantes cerrados en el camino de ida y vuelta del hotel al hospital todos los días. A veces, por la mañana temprano, mi coche era el único en la carretera.

Los caminos vacíos eran un signo de esperanza. Parecía que nosotros, como país y comunidad, todavía podríamos ser capaces de unirnos y hacer enormes sacrificios para abordar una crisis.

Ahora, seis meses después, los sentimientos de la primavera son un recuerdo lejano y ha dado paso a la frustración cuando en el corazón las imágenes cálidas de sacrificio mutuo han sido reemplazadas por imágenes de protestas sobre la posibilidad de salir a cenar o a cortarse el pelo.

Las presiones políticas y económicas llevaron a muchos estados a abrir sin las pruebas adecuadas o el rastreo de contactos.

Usar una máscara, en lugar de ser visto como una forma de frenar la propagación del virus, se convirtió en el último frente en una guerra cultural interminable.

Ahora, incluso la frustración ha dado paso a un profundo sentido de cansancio y resignación. Nos quedamos sin combustible.

Las redes sociales son una ventana al mundo fuera de mi burbuja del hotel y el hospital. Allí, todo sigue en pleno apogeo y la pandemia a la que me enfrento a diario no es más que un recuerdo lejano. Reuniones y celebraciones retrasadas en primavera ahora continúan sin miedo a las consecuencias. Los restaurantes que alguna vez cerraron y los bares que rodean mi hotel ahora trastean con negocios hasta bien entrada la noche. A pesar de un estado de enmascaramiento, todavía camino penosamente las escaleras hasta mi habitación de hotel en el cuarto piso mientras la gente baja del ascensor y por el vestíbulo con la cara descubierta y sonriente.

Día tras día, me enfundo en mi EPI y me pongo mi mascarilla N95, veo pasar los restos descoloridos de un soporte, y me enfrento a los estragos de un virus que ha venido para quedarse.

No importa mucho, trato de ignorarlo. Agacho la cabeza y trabajo turnos de 11 horas, reforzado solo por el conocimiento de que para mí hay un final o al menos una absolución.

Se acerca la fecha del parto de mi esposa rápidamente. Hasta ahora, nuestra precaución (y nuestra situación económica y social ) ha mantenido el virus lejos de ella y de nuestro neonato. Es mi última guardia programada.

El turno terminará pronto. Después de un período de cuarentena en el hotel, voy
a volver a casa. Nuestro hijo nacerá y yo lo aprovecharé con un generoso permiso de paternidad.

Eso es todo lo que me permito pensar. Estoy demasiado hastiado por los acontecimientos del verano para pensar en lo que el otoño o el invierno traerán. Y entonces no lo hago.

Me digo que esto se debe a los altibajos del pasado, estos meses me han hecho más realista y he aprendido que las cosas están cambiando tan rápidamente que planificar demasiado el futuro se vuelve inútil. Pero procuro ser honesto conmigo mismo, me preocupo porque los acontecimientos del verano me han hecho temer el nuevo mundo en el que nacerá mi hijo.

P.D: Agradezco a mi esposa por permitirme contar esta historia.


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