[dropcap]E[/dropcap]stás en un error. Hay una parte de todo por lo que luchas que jamás comprenderé. No entiendo tu feminismo. No entiendo que exijas igualdad con lo mío. No entiendo que quieras tener las mismas oportunidades que yo. Porque yo soy un hombre. Y no te equivoques. No somos iguales. No lo seremos jamás. Jamás llegarás a mi nivel. Sencillamente, porque no sabes. Porque no puedes. Te equivocas si crees que puedes. No. Discúlpame, pero es que eres una mujer. Yo soy un hombre.
[dropcap]T[/dropcap]uvo dudas adolescentes, ¿magisterios o magistraturas? Por no terminar de decidirse se convirtió en crítico y cierto es, le quedaba fantástico ese monóculo. No le fue mal así durante un tiempo.
[dropcap]N[/dropcap]o se tuvo en cuenta que su color es con el que pintarás el cielo del próximo día de termómetros rojos. La medalla de oro para el ardor, al hielo se le escurrirá entre las manos la de mercurio. Se decidió que el azul sería su color oficial. El de la sección de congelados, el de la flecha cabizbaja de los mapas del tiempo, el de los ojos del rey enemigo de los tronos de los hombres.
[dropcap]M[/dropcap]ira Charlie, hablemos claro de una vez, cárcel a perpetuidad indefinida hasta que haya garantía de plaza en el purgatorio a quien lance mensajes maliciosos con el fin de atacar, sin querer o con diurnidad y alevosía, el Statu Quo de esta avanzada, moderna y civilizada sociedad.
[dropcap]L[/dropcap]levaban juntos desde el mismo principio. Siempre estuvo dispuesto a sacrificarlo todo por ella. No fueron pocas las veces que asintió sin preguntas sabiendo que tenía todas las de perder ante rivales, a veces enemigos, más capaces, más hábiles, con más medios. Lo sabía, pero eso le daba igual. Ignoraba cualquier peligro. Por ella…
[dropcap]P[/dropcap]uede no entenderse la consciente malinterpretación de los términos que se muestran objetivamente testados, si bien es cierto que la opción de hacer lo contrario es un derecho inalienable, siempre, aceptando tácitamente que la reclamación de tal garantía puede, en ocasiones, no ser adecuada.
Decían que la doctora Arrea Samanta era distinta, que tenía un nosequé, un idontknow, un saispasquoi, que ejercía con una confianza al límite del abuso desde el primer golpe de lengua. Se le reconocía ser la primera especialista allí destinada a quien se le entendía letra en receta sin postgrado en criptografología de lenguas muertas, decodificación binaria y esperanto.
[dropcap]S[/dropcap]e presentó al otro lado de la puerta, agazapado en su sonora congoja. Pálido lácteo, brillante cencellado. Se abrazaba a sí con la misma intensidad con que castañeteaban sus dientes. Frío en el continente, miedo en el contenido. Su inquietante e indefinido mirar me hizo consciente de mi propia espalda, tremendo escalofrío, de que no presto ojos a lo que he ido dejando detrás.
[dropcap]L[/dropcap]a historia que decidimos contarnos nos persigue sin descanso. Hasta que decidimos dejar de contarla así. Hasta que la compartimos de manera distinta. Hasta que la reescribimos. Todas comienzan con un llanto inconsolable. Todas se gestan después de muchos días con los pulmones llenos de un oxígeno carente de aire. Todas comienzan a partir de unos ojos que no ven más allá de sus propios párpados. Todas nacen tras un riguroso encierro. Toda historia comienza despacio.
[dropcap]Q[/dropcap]ué criaturas todas aquellas de la familia de los tunantes Thunnus. Leí que un atún no pinta nada. Casi de acuerdo con todo. Es verdad, ¿cómo va a pintar quién no puede hacer nada con un pincel? Imagínate abriendo un bote de témpera sumergido en tu bañera. Y las pobres acuarelas. Demasiada agua diluirá sus colores. Un carboncillo puede aguantar la humedad, pero el papel ahogado no soporta trazo alguno.
